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vivencias europeas:  "el regalo de Solange"
escribe Alejandra Perciavalle, desde Nyon, Suiza
 

Todos los años, desde que nos vinimos a vivir a Suiza, mi padre toma el avión y nos viene a hacer una visita de un par de meses. En general viaja a principios de mayo para de esa forma estar presente en el cumpleaños de su única hija, que justamente viene a ser la que narra este escrito. Todos los años, mi amiga Solange, santa de mi alma, se acuerda de todo esto y me manda un regalo con mi papá.

Pero este año mi padre viajó un mes antes y cuando Solange lo llamó él ya se había ido. Como mi amiga no sólo es fiel sino perseverante (y muchas cosas maravillosas mas)  la semana pasada, logró enviarme un paquetito con una amiga de ella que justo viajaba a Ginebra. Como suele ocurrir con estas cosas, se enteró el jueves al mediodía de que Claudia viajaba el jueves por la noche así que corriendo a contrarreloj me compró una pulsera divina en Arandú y para los chicos, los clásicos paquetes de Sugus  rosa y azul y una vaquita de dulce de leche.

Me reuní con todos estos tesoros el martes por la noche. Cuando Gustavo llegó con el paquete, Brandon ya dormía pero Kevin y Bárbara ni bien vieron los Sugus se abalanzaron como si aún fueran chiquillos de jardín de infantes. Aclaro, que Suchard es una empresa suiza y que los Sugus también se venden aquí. Pero… no se venden en los kioscos, solo en algunos supermercados y vienen en una bolsa grande, con otro formato (rectangular) y otro envoltorio, además los confitados no existen. En suma, totalmente diferentes a los nuestros, tanto que mis chicos aquí no los comen y tampoco estaban enterados de que existían.

El miércoles por la mañana Brandon se levantó temprano. Yo me encontraba ya sentada en la mesa de la cocina, escuchando mi infaltable programa radial en busca de algún pronóstico meteorológico benévolo que anunciara un mísero rayo de sol en algún momento de la semana, algo que indicara que el verano llegará a estas tierras inhóspitas en algún momento, cuando Brandon hizo irrupción en escena. Mientras se restregaba los ojos tratando de terminar de despertarse, posó su joven mirada en la mesa de la cocina adonde reposaban mansamente sus dos paquetes de Sugus. Los miró en silencio como buscando en la distancia del tiempo y del espacio la conexión necesaria para ubicarlos. Luego de unos segundos que a mi se me hicieron eternos pues ya tenía un nudo en la garganta y se me estaba atragantando la vida y la emoción, me miró y mientras estiraba la mano para abrir un paquete me dijo: “Mamá, cuándo vamos a volver a la Argentina?”

Brandon tenía 4 años cuando migramos a Suiza y la verdad es que si bien dudo mucho que se acuerde de los Sugus, obviamente algo le hizo establecer el vínculo y conectarlo con su raíz autóctona.

Siempre me pregunto como van sintiendo mis hijos, como se van formando, que recuerdos tejen, si se sienten mas o menos argentinos a pesar de que hablan un francés impecable y un castellano cada día mas deficiente. También siempre dije que Brandon es el mas suizo de todos. el que menos recuerdos tiene y sin embargo… su reacción me sorprendió y me dejó pensativa. Me encantó sentir que aún tenemos un pasado común, cosas que podemos compartir sin tener que dar largas explicaciones.

Me pregunto, en esta carrera loca de la vida, donde muchas veces vivimos montados en la urgencia diaria, a una velocidad increíble sin detenernos a oler las flores del costado del camino, cuantas veces, así como a mi me pasa, mis hijos callarán angustias que no saben de donde vienen.

Y no puedo menos que, salvando las diferencias, recordar el ensayo de Borges “El Cautivo”:

En Junín o en Tapalqué refieren la historia. Un chico desapareció después de un malón; se dijo que lo habían robado los indios. Sus padres lo buscaron inútilmente; al cabo de los años, un soldado que venía de tierra adentro les habló de un indio de ojos celestes que bien podía ser su hijo. Dieron al fin con él (la crónica ha perdido las circunstancias y no quiero inventar lo que no sé) y creyeron reconocerlo. El hombre, trabajado por el desierto y por la vida bárbara, ya no sabía oír las palabras de la lengua natal, pero se dejó conducir, indiferente y dócil, hasta la casa. Ahí se detuvo, tal vez porque los otros se detuvieron. Miró la puerta, como sin entenderla. De pronto bajó la cabeza, gritó, atravesó corriendo el zaguán y los dos largos patios y se metió en la cocina. Sin vacilar, hundió el brazo en la ennegrecida campana y sacó el cuchillito de mango de asta que había escondido ahí, cuando chico. Los ojos le brillaron de alegría y los padres lloraron porque habían encontrado al hijo.

Acaso a este recuerdo siguieron otros, pero el indio no podía vivir entre paredes y un día fue a buscar su desierto. Yo querría saber qué sintió en aquél instante de vértigo en que el pasado y el presente se confundieron; yo querría saber si el hijo perdido renació y murió en aquel éxtasis o si alcanzó a reconocer, siquiera como una criatura o un perro, los padres y la casa.