MADREsapo
Silvia Demetilla

“Cuando salgo con mi MacLaren soy una mezcla de ekeko con Vicky, la niñera de Little Britain” venía pensando mientras caminaba hacia casa. Ideas que se me ocurren sobre este oficio nuevo de ser madre…  Alegría despiadada y sueño in crescendo, cansancio sin límites como nunca me hubiera imaginado.  Ayudar a crecer a esta personita que salió de uno y de otro como uno, pero que hará su propio uno.

Al llegar al departamento puse “Canciones de cuna para los niños del mundo” de Sari Cucién – un CD que me regaló en Argentina mi profesora de canto y que a su vez yo regalé a cuanta nueva madre hiciera falta-, y afloró toda mi faceta de dulzura y ternura. Adiós doble sentidos y sarcasmo. Mi hija llora a los gritos, y la levanto, y la calmo, y la apoyo en su rinconcito, y vuelve a llorar, y vuelvo a levantarla, y se calma, y la apoyo, etc, etc, etc. Minutos cíclicos que pasan como al descuido, minutos que son únicos aunque no pueda verlo todavía. Porque por  una sonrisita me puedo olvidar de la pesadez de mi embarazo, de los siete días de contracciones, de la incertidumbre de no saber si estoy haciendo bien las cosas, del NHS, de los cólicos de tres meses con llanto continuo desde las siete de la tarde a las doce de la noche, de los ocho meses que hace que no duermo, de la soledad de criar a mi hija en otro país y en otro idioma –aunque yo le hable todo el tiempo en español-, de no tener recetas ni manuales que me ayuden en esta empresa, de preferir guiarme por la improvisación y el instinto, de no tener consejeros bien y malintencionados cerca, de todo, absolutamente de todo, y permitirme ser feliz.

Cuando escucho estas canciones… “Duerme, duerme negrito, que tu mama está en el campo negrito…”  viajo hasta lo mas profundo del corazón y regreso a tantas imágenes que nos regalaron muchas madres que tal vez hayan formado parte de nuestras vidas, pero que sinceramente hasta hoy habían pasado de largo en mi registro. La mamá de postal del día de la madre, la mamá madre, la Mamma –mas cerca de nuestras abuelas italianas-, la estatua a la madre infaltable en todas las plazas –si es que todavía no se la robaron-, la mamita linda…

Ser madre y vivir en el exterior es una tarea doblemente difícil. A veces quisiera tener un hombro donde cobijarme yo también, una hora para ir a la peluquería, tomar un té… Son esas manos que nos faltan para hacernos un poquito mas liviano el día las que se extrañan. Llámese manos de madre, de suegra, de tía, de quien fuera.

Aquí no hay cinco minutos de respiro que valgan, en general todas las madresapo estamos solas durante el día con nuestros bebés. A veces me río cuando veo las peregrinaciones de cochecitos en los cafés, reuniones inconfundibles post curso pre-parto. O los paseos paternos del sábado a la mañana. Hace poco me encontré sorprendida mirando a un grupo de papás con cochecitos en un café. Muy distendidos los caballeros, solo faltaba que alguno se pusiera a amamantar :)
Sí, sorprendida para qué negarlo, tanta modernidad a Argentina no ha llegado. O eso creo.

Y lo de amamantar merece un capítulo aparte. Al principio la solución de los feeding room me parecía fantástica siendo madre primeriza. Un lugar donde amamantar tranquila al bebe... Pero con el correr del tiempo la solución empezó a ser una especie de castigo teniendo que elegir lugares para salir donde hubiera, por ejemplo, un Mothercare -para los que no tienen hijos ni sobrinitos se trata de una cadena con Todo para el bebé.. Además la sensación de encierro y de tener que hacer a escondidas lo mas natural del mundo: alimentar a tu hijo. Cuando viajé a Argentina por dos meses esa experiencia se revirtió totalmente porque allí sí me animé a amamantar en todo sitio público que pudiera, y nadie me miró sorprendido como lo hacían en Londres. Reconozcámoslo, las que por suerte pudimos amamantar no podemos negar que es una sensación maravillosa e inolvidable.
 
Para terminar les dejo un slogan que espero se haga realidad en el futuro cercano en UK:
¡Sea madre a los ojos de todos, amamante en publico!!
   
En Londres o donde quiera que estés...
Hasta la próxima!
Silvia                                                   volver

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Dormir sin llorar
les recomiendo visitar esta página, dedicada a todas las que nos oponemos a los famosos métodos que se utilizan en UK de "llanto controlado". Suerte! www.dormirsinllorar.com

Crianza
Pagina de la psicologa argentina Laura Gutman. Imperdible! www.crianza.com.ar
 

Sobre Playgroups, salidas, nombres y libros

Silvia Demetilla
 

Cuando empecé a escribir Sapo de otro pozo en septiembre del 2002, fue el primer salvo conducto que me permitió aceptar mi realidad de emigrante, y ver que no era la única. Ahora es el turno de Madresapo, otra cuerda de la que agarrarme y agarrarnos aquellas que pasamos por la etapa de ser mamás en el exterior. ¿Con los años tal vez se sumen entonces Madreteen y Sapos de la tercera edad? Solo el tiempo tiene la respuesta....

Capítulo 1- Salidas: Siguiendo con los episodios casi diarios en que convergen Sapo y Madre me viene a la memoria una salida de la semana pasada en la que estaba camino a Richmond y por esas cosas de la vida decidí bajarme una estación antes y caminar.  A los diez minutos descubro que mi hija dormía placidamente y todavía no era ni siquiera el mediodía! Asi que pensé en ir a tomar un café y leer alguno de los libros que había sacado de la biblioteca el día anterior: How to be a DJ- tan mal estoy?, Playing the piano and keyboard, y The complete idiot’s guide to songwriting. Triste mi realidad cuando descubrí que en el carrito solo tenia la revista de los Teletubbies! Por que cuesta tanto todo? En fin, munida de mi revistita me decido por un café francés al otro lado del puente de Richmond, me pido una baguette de jamón y queso, y mientras tanto, me consuelo, escribo algo para la página. Segunda decepción del día, el queso de la baguette es cheddar rayado!! Sí, sí, ya se que estamos en Londres, pero no termino de acostumbrarme. La próxima vez me pido una Teletubby Toast.

Capítulo 2: Playgroups: Otro episodio en que casi los planetas Sapo y Madre son uno mismo ocurrió un día es que estaba en un playgroup en Teddington, zona donde vivo. Se trata de un grupo al que concurren mamás y niños menores de dos años y medio. Al principio se suelta literalmente a los nenes entre la gran cantidad de juguetes en una habitación enorme. Entonces la elección de juguetitos, autos, triciclos y entretenimientos varios hace que los pobrecitos se agarren de los pelos porque no saben compartir todavía, es ahí donde las mamás salen corriendo a separarlos, decir sorry mil veces y defender a los mas damnificados (en general mi caso oops!). También se supone que es un espacio social para las mamás, pero da la casualidad que en ese playgroup yo no pude socializar con nadie... Cerca de la hora de cierre del playgroup una viejecita muy tierna se sienta en el piano enorme y toca las rimas y canciones británicas mas conocidas por todos –menos por mi, aparte de Twinkle Twinkle little star. Yo intento con todas mis fuerzas tararear los temas, me esfuerzo enormemente en moverme al ritmo de las canciones, bailar con Perla, etc. Pero ocurrió la última vez que fui que la tierna viejecita se levanto de su enorme piano y vino directamente hacia mi a preguntarme que por qué yo no cantaba! Le explique que el Inglés no es mi lengua, etc. etc., pero que estaba cantando de todos modos, y que era una pena porque yo soy cantante, o sea singer. Parece que la viejecita, tan tierna, entendió single en vez de singer! entonces me miro con cara rara, se dio media vuelta y se fue sin decir mas... Final de la historia.

Capítulo 3- El nombre de mi hija:  Cuando elegimos el nombre para nuestra hija, Perla, pensé que iba a ser raro para ella porque de quedarnos en Reino Unido nunca iban a poder pronunciar su nombre correctamente, sobre todo con una R tan fuerte en el medio.

Pero lo que nunca me hubiera imaginado era que yo misma iba a ser quien no pudiera pronunciar el nombre de su propia hija! Y paso a describir. Cuando me preguntan como se llama mi hija les digo Perla, a los cual la mayoría cree que se trata de Bella. Cuando lo deletreo escriben Berla, y en el GP optaron por preguntarme la fecha de nacimiento porque no pueden entender que mi hija se llama Perla. Como ya me conocen las recepcionistas para hacerse las simpáticas me dicen: Ah! La nena de doble apellido...-Una amiga británica me dijo que pronuncie el nombre tal como es, en español. Pero aun así no logran entenderlo.

Capítulo 4- Chistes aparte: Recuerdo una vez, estando apenitas embarazada, hablando con otras dos mamás recientes y refiriéndome a la maternidad- me suenan las palabras que dije como si hubiera sido ayer- :“Es que yo no quiero convertirme en una pelotuda...” Ellas se rieron como si se tratara de un chiste, y yo me sentí conforme en ese momento por haber tenido una salida mas o menos ocurrente. Hoy, mamá y tal vez un poco orgullosamente pelotuda debo admitir que la maternidad transforma al ser humano, femenino en la mayoría de los casos, y nos brinda queramos o no una ración imprescindible de habilidades y aptitudes inexplicables para sobrevivir en la empresa. De otro modo seria imposible... Leeremos miles de recetas de quienes dicen todo saberlo, expertos que tal vez ni siquiera hayan pasado por la experiencia, pero sin embargo a la hora de elegir nos dejaremos llevar por algo llamado instinto, que aunque no pareciera, todavía conservamos en cierta medida.

Otro chiste que solía hacer en mis épocas de "hijos no" se basaba en el hecho de convertirme en Verónica Varano –para quienes no la recuerdan es una modelo argentina que empezó en un video de Luis Miguel y que luego de tener a sus dos o tres hijos se dedicó a presentar programas en el canal de los bebés, promocionar lencería para amamantar, abanderar todo proyecto infantil, y seguir siendo linda.
Concluyendo, madres admitámoslo: todas tenemos algo de Verónica, o sea un bebé a cuestas o un Luis Miguel que nos cante:)

Hasta la próxima
Madresapo

Las lobas
Gisella Jackniuk

Rumiaron por la casa sintiendo un olor intenso. Las contracciones clavaban cuchillos en la espalda y las lobas paraban las orejas estimuladas por el sonido sordo de los aullidos. Ellas no estaban invitadas, se habían acercado siguiendo el instinto que sólo las generaciones conocen y no puede ser descifrado por un sólo individuo. Eran parte de un todo, de una historia milenaria que les escapaba el detalle pero sabían que tenían que estar allí. Como una ceremonia indígena o un sacrificio egipcio, era uno de esos rituales que no se preparan, se acude cuando el llamado acerca a los elegidos, esos que tienen que presenciar el nacimiento de una historia.

Y las lobas estaban allí. Olían, miraban, escudriñaban. Un quejido salió de la habitación, todo se estaba preparando. El macho miraba a su hembra asustado, luego le aullaba tratando de coordinar la electricidad que emergía, pero el quejido era cada vez mas fuerte, rítmico, subía y bajaba, llegaba al pico y él la miraba con la trompa pegada al piso como un perro faldero, luego se acercaba a lamerla y ella se suavizaba pero el dolor, ese extraño dolor no reconocido le azotaba las vértebras, se retorcía. Las lobas se acercaban, sabían que llegaría su turno.

El séptimo quejido llegó a tocar la fibra de las visitantes, se acercaron a la loba y con el hocico la levantaron a los empujones. Cariñosamente pero con seguridad, la empujaron hasta lograr que se levantara, la espalda quebrada y el aullido intenso. La energía envolvía las habitaciones. El macho no salió del cuarto, no era su hora, pero estaba atento a la escena. Cantaba llamando a ese ser con un aullido largo y silencioso.

Y así pasó la noche, panza arriba, respiración lenta, todos a la espera.

Y la loba aulló otra vez llamando a la sacerdotisa, quien entre las tinieblas subió a la cumbre cuando el sol todavía no había clareado la casa. Preparó todo para el principio, ya era la hora.

La loba en el centro con el cuerpo hinchado, el macho con su pezuña afilada al lado mirándolo todo; y ellas girando alrededor, guardianas.

La loba comenzó a aullar sola, el eco resonaba en el barrio, en los callejones oscuros y en la plaza vacía. Ya la calle se llenaba de gente y la loba seguía con su aullido de noche de espera. Hasta que el eco del último aullido resonó en la casa, todas se sumaron, hasta el macho, quien refregaba el hocico queriendo oler a su cría; y la fuerza, el fuego, la energía lo dominaron todo; y por primera vez salió la Luna, hermosa hija mía, a este mundo.

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Pequeña casa en la pradera - de Gales
Silvia Cryan

Cuando me enteré que estaba embarazada me agarró un ataque. De susto. Porque no había planificado
nada y porque, yo que sé, estaba lejos de todo. Yo me había ido a vivir a un pueblito del Norte de Gales
con mi novio que había conocido hace un año atrás. Vivíamos juntos, estábamos bien, pero qué iba a
decir cuando le contara, que… pasó la cigüeña, gordi. ¡Y nos ha dejado un paquetito!

Lo primero que hice después de hacerme el test y ver que aparecieron las dos rayitas, fue ir corriendo
a un teléfono y llamar a mi vieja en Buenos Aires. Hubo un silencio que a mi me pareció de medio siglo
en la línea cuando le conté. Y de pronto un grito de alegría. Recién ahí fue cuando me desinflé y me
agarró el alivio. Pero sabía lo que pasaba por la mente de mi vieja en ese silencio. Y lo que pasó por mi
mente cuando supe. La distancia…

Ser mamá es tarea ardua de por sí. (¡Si lo sabremos!) Parir solamente es todo un trámite. Y ser mamá
estando lejos de la familia, es doblemente duro, pero no imposible.

Me costó menos contarle a mi mamá que contarle a mi novio obviamente, que se quedó pensativo por
unos 10 minutos sin pronunciar palabra tampoco.
De golpe dijo: “I am going to be a daddy…” (Voy a ser papá) me miró y me dio un beso y un abrazo.
Y entró a llamar a todos sus amigos y familia. Menos mal que lo tomó así.

Al día siguiente fui a ver a la enfermera en mi surgery, Bron Seiont, a unas cuadras de donde vivía.
Lo primero que me chocó fue con la frialdad que me preguntó si quería seguir con el embarazo o
interrumpirlo. Yo le dije que sí, que quería tener a mi bebé. Y allí se distendió la nurse y me tomó la
presión, me hizo un mini examen de orina para confirmar el embarazo y sí, ahí estaba.

En ese momento yo no estaba trabajando (era secretaria temporaria, lo que comúnmente se conoce
aquí como una “temp” – aparte, para mayor dato, en el Norte de Gales es muy difícil conseguir un
buen trabajo si no hablás galés, ¿qué muy difícil?, no lo conseguís y punto. Caernarfon es la ciudad con
mayor porcentaje de galés- parlantes del país, se habla en un 70% y para los trabajos en el gobierno,
en el council, sí o sí tenés que hablar galés).

Tuve mucho tiempo para pensar, para dormir (cómo duerme una en los primeros meses, ¡¡como una
marmota‼) y para reflexionar que había un pequeño ser creciendo en mi panza que iba a necesitar el
triple de atención que otros nenes porque no iba a tener abuelos cerca, ni tíos. La familia en Gran
Bretaña no es lo mismo que nuestro estilo de vida argentino, en que uno se junta mucho más y vas a
todos lados como los Campanelli. Y me parece que eso ya lo saben algunas chicas que seguro visitan
este sitio!  

Pensé que iba a tener un bebé y eso me encantaba porque desde que tenía 23 años que vivía “broody”
como dicen acá, baboseándome por la calle con cuanto bebito se me cruzaba, pensando en tener una
panza grande y en caminar como pisando huevos y tuve un pensamiento muy raro… y cómo voy a
manejar con esa panza??? Una piensa cosas raras…  Se está en presencia de algo desconocido por
completo y que se tiene que afrontar con la mayor alegría.

A los cuatro meses me hice una ecografía en el hospital Gwynedd que más o menos se vio así:

Esa fue la primera vez que ví a Annie que en ese entonces medía 40 milímetros!

Continuará…volver

 Cruzando charcos 
    "Ser mamá  (y argentina) en UK..."  
                            (y no morir en el intento)  por Silvia Demetilla

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Alejandra Perciavalle, desde Nyon- Suiza
 

En un día nublado y frío como este,  decorado con esta misma lluvia, parca y tímida, llegamos a Suiza a fines del año 99. Hoy, casi ocho años después, mi hijo mayor partió de Ginebra para retornar a su patria y retomar sus raíces.

La idea surgió como un secreto anhelo que fue rumiando vaya a saber Dios por cuanto tiempo. Luego de siete años de ausencia, para Pascuas, retornamos todos juntos de vacaciones a Buenos Aires. Era un viaje necesario y querido que trajo todo tipo de sensaciones a todo nivel. Para Kevin, que ya venía cuesta abajo con la frialdad imperante en las tierras helvéticas, fue el batacazo final. Ya estando en Baires, me informó que decididamente y luego de hacer el servicio militar suizo, que es obligatorio puesto que el ejército es civil, quería volver a Buenos Aires a tratar de terminar el colegio secundario, cosa que aquí, por diversos asuntos ya narrados, analizados, compartidos y algo superados, había sido imposible.

A mí, en ese momento me pareció una idea brillante y distante. Kevin entraba al ejército en julio, pasaba allí unos 10 meses ya que hay dos opciones: corta con secuelas anuales o larga y definitiva Léase: se hacen 4 meses de instrucción y regresas todos lo años por quince días o se hacen 10 meses de un saque y no volvés nunca más. Como Kevin detesta las armas, la violencia y las órdenes, decidió que la opción de una vez en la vida era la más piola. Yo estuve de acuerdo, sobretodo por que en esos diez meses recibiría un sueldo de 2000 francos mensuales (unos 1700 dólares) que le permitiría ahorrar bastante para comprar su pasaje y mantenerse en el futuro. Aparte, al no vivir en casa, yo podría también alquilar su cuarto con lo cual la economía familiar se vería ampliamente beneficiada. Encima, al terminar la formación militar en marzo podía viajar directamente a Baires y comenzar el colegio y si las cosas no se daban, podía regresar en agosto donde tenía reservada una plaza para seguir el aprendizaje de asistente social y trabajar en la guardería donde había sido contratado en noviembre pasado. Aparte viviría con el abuelo que anda muy aislado y solitario y sería un beneficio para ambos poder profundizar esa relación tan valiosa. Era un negocio redondo por todos lados.

Algo tan simple y fácil no podía resultar en la vida de la Mujer Maravilla en Decadencia, como opté por bautizarme cuando los astros no estuvieron de acuerdo con nuestros planes. Evidentemente en este 2007, la mujer propone y Dios siempre decide otra cosa. Así fue pues que cuando Kevin se presentó a las audiciones preliminares del servicio militar a principios de junio, le informaron que un chico tan sensible, con una fobia aguda y marcada contra los desfiles, las marchas, los uniformes, las armas, las botas, la obediencia debida y las medallas y condecoraciones (sin mencionar su amor desaforado al lujo, la comodidad, MTV, Hotmail y el mp3) era incompatible con los diez meses de permanencia pasiva en uniforme verde. Para felicidad de todos, le ofrecieron la milicia civil y optó por anotarse en catástrofes naturales (tema harto conocido con la experiencia familiar padecida). Le dieron un enorme y pesado par de botas y le dijeron que se presentara a la formación de dos semanas en el mes de marzo próximo.

El chico volvió a casa dos días después silbando bajito y aceptando su nueva vida. Yo, que ya venía rayadita por varios motivos a detallar en otro momento mas propicio y que encima acababa de salir del hospital por una operación menor pero que demandaba reposo, lo tomé con menos benevolencia. En realidad tuve un ataque de locura y odio contra el país, me paré en medio del living y di un discurso adonde escupí de cabo a rabo todas las cosas que detesto de vivir aquí. Fue como vaciar la caja de Pandora, descubrí nuevas vetas de odio por motivos hasta ahora ignorados, fue una catarsis en el fondo muy positiva y reconfortante, que obviamente me dejó agotada, dejó algo perturbados a todos los integrantes del elenco familiar, temerosos al gato y al hamster ruso (nuevo integrante de la familia) y algo confusa a Wendy que hasta ese momento me miraba con admiración absoluta.

Lo que detonó semejante diatriba, fue el hecho de la ineficiencia y el egoísmo de un sistema nefasto que se precia de ser absolutamente maravilloso y que obliga a la gente a ser perfecta, lo cual resulta en un stress espantoso y absurdo, ya que ni remotamente consigue la perfección buscada. Nos obligan a pagar un precio muy alto para nada. 

En un país donde se planifica todo con meses de anticipación y la gente vive como congelada y oprimida en las alternativas elegidas en las eras geológicas primarias, informar a una madre que debe obligadamente plegarse a este sistema nefasto para poder sobrevivir con dignidad y cierta elegancia, solamente con un mes de anticipación que su hijo se queda sin trabajo y sin subsistencia, sin planes para el futuro y sin medios, fue demasiado.

Cuando me di cuenta que atacar la soberbia de un sistema inepto basado en la imbecilidad común de los que lo aceptan y acatan como si fuera una religión, me volvía impotente, me hacía terriblemente mal y no me aportaba ninguna solución, opté por comportarme con un poco mas de inteligencia. Me senté con Kevin y comenzamos a barajar alternativas.  La primera fue conseguir que le extendieran el contrato de la guardería, que le otorgaba varias cosas: un sueldo mísero, pero sueldo al fin, y el hecho de ser considerado pre-aprendiz cosa que obligaba a su padre a seguir pasándole una pensión, pues por ley y mientras estudien, a los hijos hay que mantenerlos hasta los 25 años. El estado también ayuda en eso (vamos a decir algo positivo sino la computadora se va a prender fuego con tanta rabia) pues le redondea el ingreso para que llegue al mínimo de las famosas tablas sociales que yo tanto detesto. Comunismo con guante blanco.

Luego busqué el medio de conseguir un pasaje barato en alguna línea aérea que no lo dejara varado en ningún exótico lugar del planeta. Eso fue algo más difícil. Acodada cómodamente en esa dificultad, recordé que anualmente junto miles de millas con mi tarjeta de crédito y que las mismas caducan si no se utilizan, así que me aboqué a la tarea de cambiar algunas de ellas por el medio gratuito para que Kevin llegara a Buenos Aires. Eso también fue quijotesco y digno de la Mujer Maravilla en Decadencia. El sistema es perverso puesto que te incitan a juntar millas con todo y luego, a la hora de la verdad, te ponen tantos peros para conseguir lo que te prometieron con tanta benevolencia, soltura y amplitud, que franquear los escollos se convierte en un acto de valentía y perseverancia. Pero contra Internet esas armas juegan poco puesto que un contrincante mudo y obstinado y que encima es el que pone las reglas, no sirve para dialogar ni para negociar. Es como enfrentarse a la burocracia suiza, llene el formulario o no puede jugar y las excepciones no existen. Untada de bronca e impotencia al saber que me costaría 3000 millas más, tomé el teléfono, arma mucho más simpática y parlante que la sordomuda computadora y me conecté con un ser humano real que me informó que lamentablemente con millas los pasajes en general había que pedirlos con seis meses mínimo de anticipación. Obviamente que para Buenos Aires, Montevideo o Chile no había nada hasta febrero. ¡Entonces tuve una idea maravillosa! Para burlar a Swiss y conseguir lo deseado pedí un pasaje vía Nueva York. Había lugar y lo tomé a nombre de Kevin. Luego llamé a Delta, donde acumulé millas imperecederas en el período jurásico cuando vivíamos en Miami y viajábamos por Pan Am en business (glorias pasadas, atesoradas y añoradas) y pedí un pasaje para Kevin de Nueva York a Buenos Aires una semana después. Acto seguido llamé a mi amiga Deliana que vive en Queens y le dije que Kevin pasaría la primera semana de octubre con ella y su familia. De esta forma desenfadada y práctica, logré franquear las temibles murallas de los impedimentos y solucioné con pocos francos, la partida mecánica de mi hijo. Luego de lo cual, cerré el capítulo “medios de locomoción” y me dediqué a solucionar varios de los otros múltiples problemas diarios.

Kevin se ocupó de comunicarse con el ejército para informarles que partía del país y que posiblemente no estuviera de retorno para marzo. Por una vez no hubo problemas a ese respecto pero por supuesto la burocracia imperante en estos sitios, le hizo concurrir a la oficina cantonal donde le otorgaron un papel en el cual constaba su fecha de salida del país. Esto le dispensaría de pagar los impuestos (que de todas formas no paga puesto que no llega ni a palos al mínimo imponible) y lo liberaría, por el momento, de la obligación de hacer el servicio militar. También dicho papel debe presentarse al seguro médico para que lo exima, puesto que aquí es obligatorio por ley, de seguir pagando su obra social. Eso me tocó a mí, pero como fue fácil y sencillo, me dejó un gusto a victoria.

Envalentonada con ese mini-triunfo me aboqué a lo que luego resultó ser lo más sabroso de todo: conseguir el papel de la constancia de que Kevin cursó décimo año. Y en realidad todo lo relacionado con el paso escolar de Kevin en Suiza siempre fue terrible, trágico, agotador y salvaje, y si este último trecho iba en desmedro del anterior, hubiera sido encima verdaderamente desprolijo. Para tener una idea de que aunque una madre cuente con una paciencia elástica, flexible y titánica, esta misma llega un momento que se termina y sobreviene la hecatombe nuclear, noten que los inicios de dicho trámite comenzaron en el mes de julio cuando le solicité a mi vástago mayor que consiguiera ese papel, que debía de ser lo mas fácil de todo. Cuando Kevin llamó en diferentes momentos, y no atendían nunca, supusimos que estaban todos de vacaciones. Aquí las vacaciones son largas y sagradas y los horarios de comida y descanso también, sobretodo para los establecimientos estatales. Por supuesto la ecología les impide instalar un contestador que indique cuando y en qué horario contactar con lo que uno necesita, por lo cual Kevin se volcó a Internet y como tampoco había información de ninguna clase, les escribió un email, que nunca fue contestado e intuyo que tampoco leído. A fines de agosto, con el retorno de los niños a las aulas, Kevin recomenzó su vía crucis para obtener la constancia escolar. Nos enteramos entonces que la directora había sido cambiada y que dar con la nueva no era tarea fácil. Tras denodados y frustrantes esfuerzos telefónicos, Kevin logró hablar con la misma y esta le comentó que se habían perdido todos los archivos de la institución y que no podía otorgarle nada. Kevin insistió estoicamente, invocó los nombres de varios profesores que debían de recordarlo con o sin sonrisa y luego de una lucha cuerpo a cuerpo vía tubo, la mujer le prometió que le mandaría la constancia por correo. Pasó una semana y no llego nada. Una de las cosas que sí funciona espectacularmente bien en Suiza es el correo. Si uno pone en el buzón una carta antes de las 18 horas al día siguiente arriba a destino. Kevin volvió a llamar a la mujer en cuestión  y esta le informó que el sobre ya había partido. Así pasaron varios días y dos llamados mas, donde la yegua insistía en que había enviado todo y nosotros por supuesto seguíamos sin recibir nada. Mi sana alegría se iba transformando en un monstruo verdoso y deforme y luego de que la citada amorfa no atendiera a mi hijo primogénito por teléfono en dos ocasiones consecutivas, decidí tomar cartas en el asunto y llamé yo. Me atendió un profesor que me dijo que lamentablemente la susodicha estaba ocupada y no me podía atender y cuando me informó que no sabía en que horario estaría disponible para hacerlo, empecé a relatarle con detalle y tono apocalíptico todos los problemas de mi vida.  Esta táctica estratégica tuvo un efecto inmediato,  el buen hombre decidió que mejor me pasaba con la decana para poder ir a almorzar en paz y librarse de la loca de la casa. Lo que vino al teléfono ya estaba alterado, y yo ya estaba molesta por todas las jugarretas sucias e indignas que una autoridad escolar le había suciamente jugado a mi pequeño-gran hijito, por lo cual el encuentro fue una verdadera coalición que obviamente terminó en colapso abrupto y ensordecedor.  Ambas gritamos desde el vamos, ella aduciendo que ya había enviado la carta, yo reiterando que no la habíamos recibido. Cuando yo le expuse que estábamos algo hartos de escuchar durante 2 semanas que la carta había sido puesta en el buzón y que eso normalmente toma solo 24 horas, y que nada me gustaría mas que ser informada de que día exactamente había introducido la famosa misiva en el buzón, la muy guacha se escudó en que sus múltiples actividades y su trabajo denodado le impedían recordar semejante nimiedad. Encima para hacerse la canchera me espetó: “yo sé muy bien de que alumno me habla” y acto seguido recitó como de memoria prodigiosa el nombre, la dirección de casa y la fecha de nacimiento de mi hijo. Yo, como ya de vuelta de esos trucos ridículos y pueriles y sin poder creer que “eso” con lo que hablaba era la directora de un colegio,  le contesté que siempre ayudaba tener la carpeta con los datos necesarios sobre el escritorio para poder leer la información. Ella se fue por la tangente helvética –todos se entrenan arduamente para ser siempre neutrales- aduciendo heroicamente que había hecho algo ilegal puesto que los archivos se habían perdido y no quedaba constancia alguna del paso de mi hijo por su institución. Allí le dije que si ellos perdían las cosas, culpa mía no era. ¿Qué respondió la insensata?, que como ella no los había perdido tampoco era su culpa. A esa altura yo ya no sólo no tenía mas paciencia sino que tampoco tenía ganas de seguir perdiendo el tiempo en una discusión tan superflua y sosa con una infradotada que quien sabe por qué problemas de la vida o de su mente limitada no logra asumir sus deberes. Como ya estaba cansada y afónica, le pedí su nombre que por supuesto se negó a darme, y le vaticiné que si en 24 horas no recibía lo que ella tenía la obligación de darme, me apersonaría en sus oficinas para continuar con nuestro agradable intercambio tête-à-tête.